Bach, toi et moi

• Prière païenne et musicale

Une femme joue du violoncelle, elle fait des gammes, travaille quelques morceaux de Bach. Ce faisant, elle s’adresse à son frère, qu’au même moment on opère du cerveau. Une opération qui doit le sauver, qui le sauvera. Plus qu’un sujet d’inquiétude, ce frère est un abri, d’où la brutalité du monde apparaît. La femme joue, elle écrit une prière avec ses mains, ses genoux qui entourent le violoncelle, sa voix. Seule avec l’instrument, seule au monde dans l’attente du déroulement de l’opération, elle tente de composer une prière païenne.

Elle a cette chance - elle le sait - d’aimer un autre plus qu’elle-même. Elle ne s’adresse pas à Dieu - depuis trop longtemps aux abonnés absents - mais à cette part lumineuse de nous-mêmes, qui permet l’amour absolu. Nous souhaitons, Aude et moi, que ce moment soit grave et doux, comme le geste d’un enfant enroulant un précieux parchemin pour le confier à la mer.

• Intentions

[…]
Les bien-portants me font peur.
Le monde me fait peur.
Seul toi,
tête bandée,
sans force et sans certitude, me rassure.
Seul toi,
ouvrant les yeux doucement, vérifiant que tu y vois, que tu entends, que tu sens ma main dans la tienne, me rassure.
De ton lit, presque immobile,
tu veilles sur le monde.

Bach, Toi et Moi a été écrit tous les jeudis matins de la saison dernière, de 10 heures à midi. Aude travaillait son violoncelle face à moi, tout en parlant, comme font parfois les musiciens, se reprenant, s’invectivant, et moi, encouragée par cette énergie, j’écrivais quelques lignes.

Loin des grands élans romantiques, l’amour absolu se niche dans les détails. Cela voudrait être ça, Bach, Toi et Moi.

Claire Lasne Darcueil