Dans le noir de la pupille

Soliloque pour une comédienne et Feu Papa : elle trimballe son père dans ses bras. Elle fait ce qu’elle peut, de toutes façons, c’est un grand foutoir ici. Les équarisseurs embrassent les crêpières, les parasols sont en deuil, les tangos vacillent, les grands mystères se bourrent de boules de gomme... Ben, c’est vrai quoi ! Comment peut-on être mort ?

Le deuil, toute la vie dans ce moment : souvenirs et « à-venir », colères, faims, refus, caresses, coups de poings, doutes, amours… Dans le chaos du cœur s’entrechoquent rires et larmes, tragique et grotesque, poésie et absurde. Parler de la mort, celle de l’autre, la sienne, sans pathos, c’est rappeler que la vie est bien plus sérieuse, et bien plus drôle : A mort la mort !

Un texte et un jeu taillés avec des p'tits ciseaux aux bouts pointus, pied de nez poétique à la mort !