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1972. Maria Callas a perdu sa voix et donne sa dernière Master Class. Parmi les auditeurs de la Julliard School of Music, le jeune Terence McNally, futur critique lyrique du New York Times, prend des notes, passionné. Il attendra vingt ans avant de retranscrire cette leçon magistrale dans sa pièce Master Class. Leçon de chant. Leçon de cheminement intérieur, d'humilité et d'amour absolu. Leçon de vie. Une diva incomparable peut-elle partager le secret intime de son idéal artistique ?
"Ce soir, après tant d'années, je suis sûre que mes rencontres avec Callas n'étaient pas du domaine du fortuit, de l'anecdote. On était en mai 1965. De ces jours déjà longs, où l'on se sent grisé et fautif en vêtement de soir, alors que les merles donnent encore de la voix. Foule mondaine à l'Opéra de Paris. Chacun allait, soyons juste, pour être vu et non pour écouter. En montant les marches déjà, le verdict était annoncé ; d'accolade en baise-main on se passait le mot, soufflé comme un secret d'alcôve : Callas la Divine n'avait plus de voix. "Elle a trop maigri, chérie, trop vite".
D'où vient cette manie d'enfant cruel d'adorer faire tomber les étoiles ? Il est vrai "Casta Diva" laissa un goût de déception, solitude et fragilités mêlées. D'infinie lassitude surtout, dans ce décor de caverne et de feuilles de chêne. Mais j'étais jeune, heureuse, enceinte de mon premier enfant : j'oubliais la soirée. Je devais m'en souvenir bien plus tard dans ma vie, lors d'un dîner en ville. 1976. Fleurs, christaux, paillettes. L'ennui. Et Maria Callas. Tailleur Chanel rose cendre, mousseline rose à son sac. Brave comme un taureau qui saigne, elle faisait face, d'une voix adoucie de calmants "Oh, vous savez, je travaille encore tous les jours". Elle mangea à peine, nous étions placées face à face. Elle m'a regardée. Elle m'a regardée. Elle. Tout ce qu' il y avait dans ce regard là, tout, Terence McNally vous le confiera ce soir."
Marie Laforêt
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